На встрече поэтов ребята сказали мне две занятные вещи.
Во-первых, "У тебя в стихах нет того, что называется звериной серьёзностью. Даже когда в твоём стихотворении - драма, ты подходишь к ней с ноткой иронии".
Уточнила, что подразумевалось под звериной серьёзностью. А именно - пафос, чёрные сопли и ангст ради ангста. Очень рада, что у меня этого нет Ирония - это вообще замечательная вещь.

И вторая (сказал другой человек по другому поводу): "В твоих стихах больше рассудка, чем эмоций, они строятся на логике, а не на чувстве ". Сказано было нейтрально, не в плюс и не в минус, но меня, признаться, удивило. Вот так считаешь себя чувствительной и эмоциональной барышней, а ты, оказывается, мистер Спок... *иронично приподнимаю бровь*
Ну что ж - логично будет и сюда выложить несколько

* * *
На Владыкино продувает куртку наскозь.
Мне сегодня в ночь - нестись по сырым следам.
Мутный жемчуг фонарей, эскалатора хвост,
На запястье нитка - выкуси, не отдам.

Костяная побрякушка, крути-верти,
Чёрный чай без сахара - жар подкатит волной.
Уверяю: власти нет в тебе надо мной -
Выдыхается только тихое "Отпусти".

И несёт меня по щиколотку в листве,
Усмехаешься: следи за спиной хотя б.
Укрывает нас изнанкой лиловых век
Самый тёплый за последние сто - октябрь.

* * *
Братец Лис, веселись, я опять влипаю в смолу.
Четырьмя влипаю, чтоб уж наверняка.
Помнишь, давеча раскланялись на углу -
Обдало золой прищуренного зрачка.

Из-под лап лавиной - горькая рыжина,
Я по горло полон, до иссыханья пуст,
И пора за торг, известна моя цена:
Не бросай меня в колючий терновый куст.

Я на выдумку хитёр, на расправу скор.
Запетлять, запутать, вырваться без следа,
В сто какой-то раз моё несытое "да"
Затереть, заштопать, утрамбовать песком.

Ты ступаешь мягко. Ты уводишь на дно.
Выцветает эхо, стелятся голоса.
Ну довольно, ишь, заладили об одном:
"Не бросай меня, пожалуйста, не бросай..."

* * *
А дождя не случилось -
Только тоненький росчерк
На подсохшем асфальте
Нераскрытым зонтом.
Поутру на перроне
Будет звонче и проще,
А пока помолчать бы -
Да молчу не о том.

От фонарного света
Нас уводит дорожка.
Обронили перчатку
И в листве не найти -
На замёрзшей ладони
Рисовать понарошку
Перевитые кольца,
Обходные пути.

Два щелчка и направо,
Замусоленный номер.
Протекает за штору
Синева ночника,
И никто не изломан,
И никто не виновен.
Просто охнула осень.
Просто жарко зрачкам.